sábado, 3 de diciembre de 2016
viernes, 2 de diciembre de 2016
“La Pluma del Profesor”
Ya habían pasado
al menos dos horas desde que se encontraba en el lugar donde había citado a quien
desde hace años era su más grande enemigo; hacia días que lo había citado para
hablar sobre aquella cuestión que desde hacía tiempo llevaba sospechando, y que
por varias razones siempre se había dicho así mismo que eso era una locura o
que talvez esas ideas eran producto de los años, pero en lo que quedaba de su
sano juicio eso no cabía. Había pasado algunas semanas cavilando esas ideas
hasta que decidió citar al susodicho.
Tenía una pluma,
con la cual escribía realidades, o quizás hechos productos de su imaginación y
que por el simple hecho de utilizar su pluma favorita esto que el escribía se
hacía realidad. La había encontrado un día, en el que todo le había salido mal,
el día en el que recibió un golpe de estado y fue exiliado; En el transcurso de
lo que fue su destierro encontró dicha pluma tirada en el suelo momentos antes de
partir a su destino. Se aferró a esa pluma ya que era lo único que se llevaba
de su tierra, era lo único que tenía en ese momento que le servía para escribir
y desahogar todo el pesar y todo lo que lo estaba matando, sin dejar de
recordar el porqué de su situación ya que esta pluma siempre le recordaba de
donde venía y en qué circunstancias se encontraba.
La había usado
desde ese entonces, pero cada vez que comenzaba escribir sus inquietudes o cada
vez que situaciones como en las que en ese momento se encontraba sobrepasaban
sus límites, por una extraña razón la historia que el escribía se hacía
realidad cuando usaba dicha pluma. Un día en el que ya no podía más y se sentía
más devastado que nunca, por el hecho de que se encontraba lejos de todo, su
familia, su país, y todo lo que le gustaba, empezó a escribir todo lo que
hubiese querido en ese momento para sentirse feliz, y al poco tiempo por
casualidad de la vida, o talvez no, todo lo que había escrito con dicha pluma
se volvió una realidad. Así en un sin número de ocasiones se vio envuelto en
estas raras e inexplicables situaciones.
“El profesor”,
como cariñosamente era llamado, busco su pluma y comenzó a escribir para ver si
así calmaba sus nervios mientras trataba de no pensar en nada hasta que llegara
su enemigo. Comenzó a escribir acerca del día, del sol, incluso comenzó a
escribir sobre una taza que tenía en su mesa llena de café. La impaciencia se
hizo presente, no podía dejar de pensar en sus temores, y en lo que iba a pasar
en dicha reunión después de que aclarara todo y compartiera con “el doctor” sus
inquietudes. Inconscientemente sus escritos ya no eran sobre el día, ni sobre
la taza que tenía en frente, comenzó a escribir una historia que quizás en
algunas horas iba a ser una realidad e iba a cambiar su vida. Describió todos
sus sentimientos, y todo lo que lo atemorizaba.
En su relato ya
había llegado a quien llamaban “el doctor”, y desde el momento en que este
llego fue analizándolo de los pies a la cabeza; sus rasgos, su forma, y todos
sus gestos, en ellos, encontró unas pequeñas similitudes que lo pusieron aún más
nervioso. Se calmó un poco interiormente, le expreso todo lo que le hacía
sentir el hecho de que sospechaba que eran medios hermanos por parte de madre,
le confeso que muchas veces se sintió confundido al percatarse de que su madre
siempre le había pedido de favor que dejara a un lado las diferencias con él,
esta siempre había sido cuestionada acerca de porque insistía tanto en eso,
pero la madre algunas veces le daba una que otra razón aérea y otras veces se
quedaba callada.
“El doctor” se
muestra ofendido e insultado porque ser hermano de quien es su enemigo era algo
que sobrepasaba sus límites. En el relato tienen una pequeña discusión y cada
uno se marcha sin antes llegar a un acuerdo de no decirle a nadie acerca de esa
posibilidad.
En la soledad, “el
doctor” comienza a analizar todas las razones que “el profesor” le dio sobre el
porqué de sus sospechas y cayó en la conclusión que eso podría ser verdad. Sin
darle importancia, sigue como si nada hubiese pasado y hace cosas aún peores,
siguiendo en una lucha continúa con quien posiblemente era su medio hermano. Pero
todo esto cambia un día en el que recibió el premio nacional de la literatura,
decidiendo sorpresivamente compartir con quien para todos era su enemigo, este
tan codiciado premio por ambos políticos y literatos, dejando a más de uno con
la cara desencajada...
Juan Bosch, dejo
de escribir y se percató de la presencia de quien había citado, Joaquín
Balaguer, y tuvo la ligera sospecha que el poder de su pluma se iba a anteponer
y todo lo que había escrito tal y como lo había relatado se iba a hacer parte
de su realidad una vez más...
Diana Durán
miércoles, 30 de noviembre de 2016
sábado, 26 de noviembre de 2016
EXPERIENCIAS ALFABETIZADORAS
ALGUNAS RUTINAS ALFABETIZADORAS
Diariamente debes trabajar con la formación de palabras contextualizadas tanto de manera oral como escrita. Puedes forman con letras móviles algunos nombres de los niños, palabras relacionadas con algunos de los textos trabajados: nombre de los meses del año, nombres de marcas y productos de algunas etiquetas.
Historia de la Literatura Dominicana:
Difícilmente antes del siglo XIX se podría hablar de textos fuera del casillero de la literatura colonial. Los primeros autores nacionales, entonces, contarían entre sus filas a José Núñez de Cáceres, Juan Pablo Duarte, Nicolás Ureña de Mendoza, que serían los que rondan el año 1844, el de la proclamación de la República Dominicana. Luego vendrían José Joaquín Pérez, Manuel de Jesús Galván, Nicolás Ureña de Mendoza y su hija Salomé Ureña.
Como antecedente, el primer texto literario escrito en la isla, que se recuerda, es el Diario de navegación del genovés Cristóbal Colón, en el que el almirante describe el paisaje y los pobladores de América. A partir de esa obra se sucederán otras en diversos géneros y en distintos momentos de su evolución histórica. Cristóbal de Llerena escribe el entremés Octava de Corpus Christi y, durante la etapa colonial, Leonor de Ovando escribe algunos sonetos, por lo que se le considera la primera mujer en escribir poesía de este lado del mundo.
La poesía, la novela, el cuento, el ensayo y la historia han expresado el discurrir político, social y económico del país que desde la hazaña del descubrimiento se ha impregnado de múltiples corrientes de pensamiento, sobre todo europeas y estadounidenses inicialmente, y del lejano oriente en las producciones de algunos escritores de finales del siglo XX. La poesía ha tenido exponentes prominentes. El siglo XIX fue uno de los que más robusteció el género, aunque el XX fue todavía más prolífico y significó la evolución hacia su madurez, con el surgimiento de las vanguardias.
Aunque se desarrolló tardíamente, la novela ha tenido y tiene exponentes importantes en el país, aunque su desarrollo no ha escalado como las otras manifestaciones literarias. Surgió bajo la influencia del romanticismo francés de Víctor Hugo y acusa tres momentos importantes de acuerdo a su tipología y temática: la “novela de la caña”, la “novela bíblica” y “novelas costumbristas”.
El cuento ha tenido más trascendencia que la novela. El aporte de Juan Bosch, maestro del género en Hispanoamérica, ha sido fundamental. El escritor y político escribió tres significativas colecciones de cuentos tituladas Cuentos escritos antes del exilio, Cuentos escritos en el exilio y Más cuentos escritos en el exilio. El cuento moderno se inicia en la segunda fase del siglo XIX, es decir, tardíamente, a juzgar por otros países.
Durante décadas, los intelectuales dominicanos han tenido en el ensayo un escenario que han ampliado y desarrollado con talento. Destacan los ensayos políticos de los independentistas, los conservadores y los restauradores. Uno de sus mejores exponentes en la arena internacional fue don Pedro Henríquez Ureña. La pasión local por los temas históricos, sobre todos los que abordan el tema de la dictadura de Rafael Leonidas Trujillo y otros episodios políticos trascendentales, ha influido en el desarrollo de historiadores de fuste en diferentes épocas de la República.
“Faustino”
Escrito por: Arinson Castro Fabián
En cada despertar del día a Faustino
lo embargaba un espléndido deseo de experimentar por vez primera al lado de su
padre, la dura y necesaria faena que este diariamente realizaba.
Cada día, cuando el cielo se teñía de
gris, Demetrio, el padre de Faustino, con su tenue y larga cara, caminaba por
el angosto y oscuro pasillo que conducía al cuarto. Allí colocaba los variados artículos que llevaría a vender
al pueblo al día siguiente. Al canto intermitente de los gallos, Demetrio despertaba
paulatinamente, cada día y con voz tenue y agradable le decía a su esposa.
-¡Fela!, levántate a colar el café.
Con actitud placida, Rafaela despedía
la sábana de su largo y arrugado cuerpo para dirigirse, como de costumbre, a la
cocina. Pero, no sin antes escuchar la vocecilla del pequeño Faustino. Era un
chiquillo de ocho años, el más pequeño de 5 hermanos, todos ya grandes, era la
luz de vida de su padres. De ojos marrones y joviales, tez morena, cabellos
rizos maltratados que parecían mesclar el amarillo de la tierra con el oscuro
azabache. Lleno de encanto y de inocencia, a su corta edad había desarrollado
un profundo sentido de humildad y obediencia, fruto de la austeridad que le
rodeaba. Su madre se alegraba de verlo corretear hacia su padre e interrogarle
con su angelical vocecilla:
-Pa, ¿Cuándo tú me vas a llevar al
pueblo contigo?
-Te llevaré cuando cumplas nueve
años.-Respondía con serenidad Demetrio
-Pa, pero todavía falta un año pa
eso.
-no te preocupes Faustino, apenas
eres niño de muy poca edad.
Demetrio extendió sus tersas manos y acarició
suavemente la dulce mejilla de su hijo. Al marcar el reloj las siete de las mañana,
Demetrio, sacando un cigarrillo de su bolsillo derecho de su pálida camisa, se
dirigió con paso súbito a la terraza y mirando el ingenuo rostro de Rafaela, le
decía:
-¡Fela!, pásame la mercancía que la
hora avanza y tengo que llevarle un canastillo a una cliente que me lo encargó.
-Tú siempre te preocupas por la hora,
¡total!, tarde o temprano te lo van a comprar de toa, manera dijo ella-.
De Lunes a Sábado Demetrio se
trasladaba en una antigua guagua azul con las puertas negras a Palo Amarillo,
lugar en que vendía sus artículos de cocina, todo el día hasta las seis de la
tarde, Demetrio recorría doce kilómetros a pie, en aquel sosegado lugar. Al
escuchar los seis estrepitosos toques del reloj del cuartel que indicaban las
seis de las tarde, Demetrio retornaba agobiado a su casa. Aquel día había algo
diferente en la expresión de su rostro, como si lo agobiase más que su faena diaria, esa sería
la primera vez que le permitiría a Faustino acompañarlo , confiando en que
fuese la última.
-Faustino, mi hijo, el sábado, una
cliente mia quiere que tu vaya comnmigo pa’ conocerte.
-¡Anda pa’! ¿Puedo tejer cinco
canasticas y llevarla a vender contigo?
-Téjela y llévala, a ver si las vende
mi hijo.
Un gran júbilo se apoderó del corazón de
Faustino y se dibujó en sus labios una hermosa y simétrica sonrisa. Con su
dulce y estrepita voz, le dijo a su padre:
-¡Te quiero mucho pa!.
Ante aquella dulce y sincera expresión
de afecto, salida del inocente corazón de su hijo, Demetrio sintió la urgente
necesidad de decirle a su hijo, alguna luz de sabiduría, que por más rustica
que fuese, le serviría de alguna manera.
-Mi hijo me pongo viejo y me gasto
vendiendo día a día pa que estudie y no pase hambre. El sábado va conmigo pero
no pa que te quede en eso, solo por eta
ve, pero tú no vuelve ma a pasar eso.
-pero pa’ cuando yo te acompañe a vender
te voy a ayudar con la mercancía, pa que no te ponga ma viejo. Adema, pa’ yo
tengo que ta contigo porque pa pode aprende como vender porque cuando yo sea
grande lo voy a tener que hacer yo solo.
Al ver la determinación del pequeño
Faustino, Demetrio sintió una sombra de resignación que se apoderaba de su ánimo,
y le dijo con la voz apagada y casi entrecortada.
-¡Ah muchacho!, todavía no conoce mucha
realidade de la vida…
Al saludar el cantar de los pájaros,
el alba del día se escuchaba a lo lejos el armonioso caudal del rio Yaque,
fausto intrépidamente se liberó de la gruesa sábana que lo cubría y con una
dulce y angelical voz dio gracias a Dios por el nuevo día, luego dijo a su
padre:
¡Pa!, voy a amarrar las canasticas que
ya la guagua casi viene.
Faustino, hijo mi hijo, ponte una
gorra que el sol de la tarde se pone muy caliente, y vamo a caminar mucho.
En muchas de las arduas y asiduas
jornadas de Demetrio, Faustino gustosamente lo acompañaba. Calle tras calle,
Demetrio y Fausto pregonaban sus mercancías. Muchas personas, de buen corazón
al ver al niño, de apenas nueve años, se compadecían de él y le compraban una o
dos canastitas por cincuenta centavos y le daban algo de comer.
Al retornar a la casa, Faustino
tomaba un poco de café y con actitud ecuánime ayudaba a su padre a organizar
las mercancías para la faena del día
siguiente. De vez en cuando se detenía un momento en la entrada del pueblo al
mirar hacia atrás le parecía escuchar la voz de su padre, mezclándose con el
viento en una sola melancolía.
-¡Ah muchacho!, todavía no conoce
mucha realidade de la vida…
viernes, 25 de noviembre de 2016
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